Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Magma
La quantité de terre n’en termine
pas de changer nos yeux.
Inutile étendue,
pour quelle langue,
minime lave ici
toute la lumière.
Lignes de craie écarlates : lattes
par entre quoi il est impossible
de répondre.
Sous leur ombre
quel espace immobile
perd transparence.
Non, ne perd : il donne, décline,
offre monde
à tout ce qui de l’été
à toi
est antérieur.