Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
QUI RIEN NE LABOURE ?
Lui. Pour le coup.
Non pioché
s’élève son champ en le sens de ses nuits
solaires.
Il nous nomme.
Oui, il travaille à bras.
Oui, il approuve, il argile,
ce que tu fonds
devant le front de taille,
derrière le front de taille,
dessus le front, de taille, en friche,
contre les minéraux,
au fond du fond,
vif.