Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Moulin lassé
Le meunier rendrait le blé du ciel
dont les mauves finissent la terre,
le temps à mi-voix de se défaire
de l’épure de trois ailes froides,
le temps de dénier l’intrusion
du modeleur pour fixer l’embûche
et le pilon, blessant depuis la
fidélité le fidèle du
grimoire de la farine cuivre,
qui l’obnubile — mimer ou moudre
reviendrait à haleter, passible
d’une garde sans contrition, pince-
sans-rage, quêtant des bras croisés,
tant que la terre émouvrait la terre.
Le vide n’est pas l’enfer, meunier
du ciel dernier dans les mauves, pour
croasser l’autre écot et te pendre.