Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Minuscule, oscillant
sur la couture du tablier
comme une ligne de grains
rythme, lent, qui
vient sur toi, qui
glisse, entre les mailles, un peu d’or
mâché de nuit
croisant les instruments du supplice
oeillères sombres, aile
flétrie sur les dents
maintenant, dans le sable
sans lieu, où être
détruit les ressemblances.