Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
LUI, LA NUIT LE CHEVAUCHAIT, il était revenu à soi,
la blouse d’orphelin était son drapeau,
plus de course errante,
la chevauchée le redressait —
C’est, c’est
comme si dans les troènes se tenaient les oranges
comme si ce chevauché ne portait rien
que,
première,
tachée de naissance,
mouchetée de mystère, sa
peau.