Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Ton rêve à contre-veille, par à-coups. Avec, douze spires gravées dans sa corne, la piste du mot.
Le dernier coup qu’il donne.
Dans la faille verticale, étroite, du jour, montant à coups de gaffe, la barque :
elle passe la gerbe meurtrissure, le lu — de l’autre côté.