Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Passage d’une lettre
Des livres je n’en lirai pas un.
Je me souviens
des troncs tressés de paille,
des tuiles pas cuites sur les étagères.
La douleur reste et les images s’en vont.
Ma vieillesse je veux dans le crépuscule vert
du vin la passer,
sans conversation. Les assiettes d’étain crépitent.
Penche-toi sur la table ! Dans l’ombre
jaunit la carte du Portugal.