Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Le Monde — se sent Poussiéreux
Quand Nous nous arrêtons pour Mourir —
Nous voulons la Rosée — alors —
Les Honneurs — ont goût âpre —
Les Drapeaux — offusquent un visage Mourant —
Mais le moindre Eventail
Remué par une Main d’ami —
Rafraîchit — comme la Pluie —
Mien soit le Ministère
Quand apparaît ta Soif —
Baumes d’Hyblaen —
Rosées de Thessalie, les rapporter —