Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
La naissance
… ne t’avais-je pas dit, modifiée, l’éclat ?
(la fabrique de sang où
adhère l’enfant permis
creuse la mémoire un peu seule
prénommé volontiers à mort
commune matière à passion et à listes
il est déchet il est forme expulsée
— et toi déchirure douloureuse et lapsus
épurée par la précision qui apparaît
et le nous qu’aujourd’hui il fréquente)
La tournure coïncide avec ta vie comme un excès dont le
chant n’habite plus la blanche expression de celle qui fut
notre grâce
(mon fils, petit, ce soir
tes limites prennent soin de mon privilège.)
1974