Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Sculpture
Dans le crépuscule, ambré comme un vin de riz. Sur mon front inaltéré, dans mes propres yeux, mes oreilles, projetant mon ombre devant elle, la recouvrant tout entière.
Elle est sculpteur. Elle modèle des sons dans son oreille interne. Mais, d’emblée, j’avais dit : « Je ne viens pas pour me projeter en toi ; ce que je veux, c’est sortir de tes mains ». Mais elle a sculpté mon image à l’envers, ô, à l’envers, je me suis réveillé à l’aurore, et j ’ai survécu à l’aurore.
Dans ma mémoire, ses mains effilées couleur de rose sont déjà mauve pâle.