Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Mars
Il y en a qui espèrent encore
que l’année s’achève ici.
Mais les coulées de neige
sont sans pitié.
Noir de sommeil
le pelage de la taupe.
Pour elle, qui t’est attachée,
les semaines passent,
alors que le grêlon
fond sur le dos de ta main.
Gravée dans une ardoise
l’enfance fait retour :
l’herbe se dresse et écoute.