Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Ce froid aux lèvres
qui remonte de tacites acoquinements
où le poser ?
Ces mains pointées d’en-bas
vers quoi les détourner ?
Ce filet de prunelles éparses
comment le démailler ?
Nul ne peut obnubiler tel peuplement d’images
et les lambris d’émoi
plaqués en un palais
que l’on n’a su ruiner.
Reste à calciner le tout, mot à mot,
sur la page — phénix contre sphinge.