Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
À André du Bouchet
et tu retournes à ta table même si
cela te fait tourner le dos à l’espace
même si on t’explique que c’est retard
ou régression Achille n’a pas vingt ans
il va mourir devant les larmes d’une jeune fille
elle te l’écrit et tu ne veux pas voir
on te donnera des tapes dans le dos
en te disant que tu ressembles à un épagneul
qui pisse sur les belles perdrix bleu et or
et tu mettras longtemps à comprendre
parce que tu as trouvé le moyen de parler
de l’incendie de Troie et des autres villes
sans trop de risques et que tu es immortel
jusqu’au jour où tu découvres que ce n’est pas toi
qui as écrit que les étoiles et le froid
se tiennent par des crochets de fer
et tu restes là à les manipuler
entre le silence et les pelures de crayon