Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
Printemps
Même une eau de mort fleurit pure
après la longue crue de vie,
si forte est la douleur de se sentir vivant,
de perdre à nouveau ses raisons
après avoir eu raison de soi-même.
Et avec elle, comme un miroir de larmes,
encore le vent, le soleil, le fleuve,
tout existe ensemble, toute la lueur
des choses qui n’ont pas fini d’être l’une
près de l’autre et d’être elles-mêmes se soulève
sur la lente issue de mort, sur l’eau claire.
O mort ravivée, silencieuse
comme un parfum de fleur d’oranger.