Poème choisi de façon aléatoire dans notre fonds à chaque visite de cette page.
La « couleur de couteau sale »
que prend le jour naissant à la pointe du souvenir :
boule d’oiseau éplumée par la balle de plomb,
l’enfant muet à l’aguet d’une porte,
larmes sur lice de neige.
Radeaux d’enfance
ressacs
suint d’inaccompli,
ta nuque ployée s’interpose.
Ton rythme hachure en moi le doute d’avoir jamais vécu.
J’apprends à m’accorder
avec le dire juste
où s’entend que possible est la mort.